晨风并不温柔，它卷着黑竹峰特有的湿冷，像是一把生锈的锉刀，在人的脸上来回摩擦。
雾气里，多了一股子焦糊味。
不是那种烧肉的香，而是类似于头发丝被扔进火盆里，瞬间卷曲、焦黑后散发出的刺鼻硫磺气。
还夹杂着一丝若有若无的血腥，像是被针扎破指尖后挤出的那一滴血的味道。
王腾站在院门口，手里的扫帚把上沾满了昨夜留下的泥垢。
并没有车马的辚辚声。
这次来的，是一群身穿彩衣、却面如死灰的绣娘。
她们脚不沾地，却不是因为修为高深，而是被几根看不见的丝线吊着，像是提线木偶般飘了过来。
中间簇拥着的，是一个红漆描金的针线箧。
那箧子不大，却似乎重若千钧。
四个绣娘抬着它，肩膀被压得塌陷下去，勒出了深深的血痕。
箧子的缝隙里，时不时迸射出一两点金色的火星，落在地上的烂泥里，烧出一个个冒着青烟的小洞。
负责押送的，是个满脸横肉的老嬷嬷。
她穿着锦绣坊管事的绸缎衣裳，手里捏着一块绣帕，眼神里满是恐惧，离那针线箧足有三丈远。
“韩瘸子，接货。”
老嬷嬷的声音尖细，像是被掐住了脖子的鸡。
她一挥手，那四个绣娘如蒙大赦，手里的丝线一松。
“咚！”
针线箧重重砸在泥地里，溅起一片黑水。
“这是锦绣坊昨晚连夜清理出来的‘凤尾金针’。”
老嬷嬷扔下一块刻着凤凰纹路的玉简，那玉简上都带着一股烫手的热度。
“坊主为了给夫人赶制那件‘百鸟朝凤袍’，动用了这套传下来的金针。结果引来的凤火太烈，针尖烧红了，怎么也退不下去。”
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