身。
他以前玩过这东西，水平糟烂，也很久没碰了。可能生疏，开球开得特差劲。叮叮咣咣的一阵乱响，只有三个球被击远，剩下的仍然归堆。
褚青面无表情，脚步漂浮且快速，换了个位置，再次伏身，推杆，红3没进。
啪！蓝2没进。
啪！花10没进。
啪！紫4没进。
……
连击七次，杆杆落空。桌面的格局已全部散开，惨绿的铺底，充斥其间的台球，从这边滚到那边。从这角撞到那角，一颗颗似跳动着缤纷色彩，却始终不入袋。
贾璋柯安静，余力威安静。顾正安静，老板更是安静，他简直莫名其妙。
四个人。看着褚青频繁的移动身体，眸子从眼镜背后透出空洞的黑亮，撑杆，击球，撑杆，击球，在小小的矮屋内，进行着毫无结果的奔忙。
啪！橙5没进。
啪！花11没进。
啪！黄1没进。
啪！花9没进。
……
他不敢碰黑8，因为不符合规则。
不知过了多久，终于听到咣啷一声，花12完美入袋。
褚青猛然停下，直起腰，踱着小步子，又回到了桌案左侧，许是天气太热，屋子太憋，额头和脸颊已经渗了一层的细汗。
他单手拄着球杆，薄衬衫黏糊糊的贴着身子，形成几道白色混杂肉色的古怪褶皱。随即，他摸出盒烟，点火，深吸，呼出。
昏灯迷离，褚青就那么站着，直直盯着前面的球桌，任烟雾缭绕，遮了脸。
“好！”
贾璋柯不自禁的喊了一嗓子。
这货着实很意外啊，没有监视器，没有布景，没有调光，没有收音，就像《小武》那般原始粗糙，却迸发着生命的强劲冲突。
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