“不不，”顺子叼起一支烟，擦燃火柴，大大吸了一口，“说下去。”
篝火逐渐走向尾声。蛮大一堆用来添加的木材已一根不剩地投入火中。也许是神经过敏的关系，涛声似乎多少大了起来。
“有个叫杰克·伦敦的美国作家。”
“写篝火的那个人吧？”
“对，你还真知道。杰克·伦敦很长时间里一直认为自己最后将溺海而死，确信必然落得如此下场——不小心掉进夜幕下的海里，在谁也不知晓的情况下淹死。”
“杰克·伦敦实际上可是淹死的？”
三宅摇头道：“不，喝吗啡自杀的。”
“那么说，是预感落空了。或者是硬让它落空也有可能。”
“表面上。”三宅停了片刻，“可是在某种意义上，他并没有错。杰克·伦敦在黑漆漆的夜幕下孤零零地淹死在海里了。酒精中毒，绝望深深沁入骨髓，挣扎着死掉的。预感这东西嘛，在某种情况下是一种替身。在某种情况下，那一替代物是远远凌驾于现实之上的活生生的东西，而那正是预感的最可怖之处。这个，可明白？”
顺子就此思索了一番。不明白。
“自己怎么个死法，一次都没想过的么。那种事如何想得出！连怎么个活法都还完全稀里糊涂呢。”
三宅点头：“那倒是。不过么，也有被死法反向引导的那么一种活法。”
“那可是你的活法？”
“说不清楚，有时有那样的感觉。”
三宅在顺子身旁坐下。看上去他比起平时有点儿憔悴，好像老了几岁。耳朵上边有长头发竖起。
“你画什么画？”
“解释起来非常困难。”
顺子改变问法：“那么，最近画的什么画？”
“‘有熨斗的风景’，三天前画完的。房间正中放
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