死死地抓住公孙陌的手腕，抓断了他的手。
那只断手五指弯曲酷似一张大口，咬碎男人的断骨，吃进他的血肉中。
一阵惨叫后，那只尸骸般的断手消失了，他的手背，多了两个扭曲的黑字，宛若胎记。
“果然是你！”
是夜，男人浑身蜕了一层人皮，人皮化作了细粉，铺了一地。
男人更瘦了。
翌日，密室中摆了一张长桌，在男人周围，叠了上百堆白纸，每一张足有两人高。
密室中回荡着国师的声音。
“跳下去！”
“跳下去！”
“跳下去！”
执笔瞬间，“噗通！”，耳边传来落水声。
水墨在扭曲的世界里构成了光怪陆离的形象，在他身后，是一扇扇早已打开的门扉。弯弯曲曲的道路尽头，是一处悬崖。
男人跳了下去。
那是深渊。
他不记得下落了有多久，不知道下落了有多深。
深渊的尽头，有一扇门。
他重重落在了门上，摔开了它。
“是思念。”
“我无法从人间摄取死者人魂，我却能用我的思念，重新画出他们。”
“谢云流说得对，人第三次死亡，是被世人遗忘之时。”
“我忘不了他们，便能画出他们。”
“他们活着。”
“活在思念中。”
男人目光明亮，却又漠然，冷冷落笔。
轻捻洛河，诉说一纸，隔世的情话。
是谁，将故事入画，
落笔时念着她。
雪山、大漠、山河、日月、江湖、岁月。
他每一分每一秒都在画。
日夜不停。
画雪
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