袋，似乎陷入某些记忆里。
她呆呆看着它们，半晌，抬头，“给我的？”
“你的。”隋刃微笑，笑的像个孩子。
他慢慢走近那架纯白的提琴，原地站着看着它发呆。
“它做你的朋友。”老婆婆把琴放在隋刃手里。手心发热，微凉。
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隋刃背着提琴背包，捧着小提琴，他看着它，看着它周身的冰面，看着它每一条弦上暗色的象牙白，第一次一个人真切地微笑起来，他在发抖。他把小提琴慢慢扣在心脏的位置，雪白，却并不刺眼。
第一次，他没有畏惧白。
这种，纯粹的干净的白。
它仍很安静。
百年来，没有人弹过它。它不悲伤。
正如他第一次想的那样，没有污秽，没有悲伤，它安静地接受属于自己的命，快乐地走自己的路，平静地面对死亡。
存在，灭亡，对他而言，没有什么不一样。
平静的，阳光。
…很久，很久没有拉属于自己的琴了。
隋刃忽然慢慢蹲下身体，咳嗽几声，低着头笑，笑，眼睛却在慢慢变红。
琴，一如裴，静静看着他，静静陪着他。
终于来到他身边。
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正午阳光温暖，林远抬头，看着太阳。
“哥…”林立转着篮球，“你不嫌刺眼啊。”
“你那哥们…还没来？”
“联系上了，堵车了，他马上来。”林立有点好奇，“你不是一直挺不待见他的，怎么想和他一块玩了？”
林远笑笑，抬头看身旁的白杨树。
“立儿。”他微微沉默一下，“你知道吗？这是什么树。”
林立晃晃
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