直到摸到内衬里的牛皮纸信封，他的手才开始不受控地颤抖。
“两百万？两百万？”信纸在指间碎成齑粉，宋武抓起景德镇茶碗砸向墙壁，青白瓷片溅在脸上，比子弹更疼。
“两百万他拿得动吗？”他盯着满地狼藉，忽然笑出声，笑声里混着哭腔。
“要死的玩意，竟然动到老子头上——”他抽出腰间的沙漠之鹰，枪管重重磕在桌面。
“这次就是挖地三尺，也要把你剁成饺子馅！”
窗外的雪终于停了，黎明前的黑暗里，唐人街的霓虹灯次第熄灭，像谁掐断了最后一口气。
唐人街的石板路被踩得发烫，圣诞彩灯在日光下褪成惨白，像具没了血色的尸体。
玄武堂的黄铜门环上缠着白布条，宋武坐在雕花太师椅上，指节捏得泛青，后槽牙咬得咯咯响，仿佛要把满肚子火气都嚼碎了咽下去。
“两百万，时间到了，可我去哪儿弄这么多钱？”他的声音像口枯井，连回声都带着绝望。
师爷摇着白纸扇的手顿了顿，扇面上“义”字被蹭掉半撇，露出底下隐约的账本墨迹。
“现如今为了少爷的安全，咱们也得想办法凑了，”
他的胡须随呼吸颤动，像风中的枯草，“另外白虎堂和青龙堂也应该支援一点嘛！”
最后一句压得极轻，却像根细针扎进宋武的太阳穴。
宋武的眉头拧成疙瘩，脸上的褶子能夹死苍蝇。
“白虎堂还好说，可是青龙堂——”他想起昨夜张龙冷笑的模样，后颈突然窜起股凉气，“我昨天差点和张龙翻脸，他们能借？”
师爷收起扇子，用扇骨敲了敲太阳穴，玉坠子在胸口晃出细碎的光：“事在人为嘛！”
那语气像极了三年前劝他吞掉朱雀堂地盘时的模样。
宋武猛地跺脚，雕
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