暴喝，手中的龙泉青瓷茶杯砸向墙壁，碎片溅在“忠孝传家”的匾额上，震落半片金漆。
“立刻给我发兵，把那个破楼包围了，老子要挖地三尺！”
马褂上的盘扣崩飞两颗，露出里面泛黄的汗衫，那是儿子小时候用蜡笔在领口画过奥特曼的旧物。
玄武堂的黑色面包车碾过雪地，车灯刺破雾气，像一群红眼的狼。
宋武站在废墟前，看着手下用洛阳铲挖开冻土，铁镐撞击钢筋的声响让他牙酸。
“拆！给老子把楼拆了！”他抓起块转头砸向墙面，砖屑崩进眼里，却浑然不觉。
直到晨光爬上脚手架，整栋楼只剩堆钢筋水泥的残骸，仍未找到半根儿子的头发。
宋武对着掌心的白发苦笑，那几根银丝还是上个月儿子给他拔的。
手机就在这时炸响，屏幕上跳动的陌生号码像条吐信的蛇。
“你们到底想怎么样，”他接通时才发现嗓音沙哑得可怕，“要是再要钱的话，老子一分都没了，你们只管杀了那个小崽子，从今后老子什么都不干了，咱们不死不休。”
绑匪的笑声从电流里渗出来，像泡在福尔马林里的脏器。
“其实我想说的是，你儿子根本不在我手里，我就是想弄你俩钱花花，现在我良心发现告诉你真相，抓紧去找你儿子吧！”
宋武的瞳孔猛地收缩，盯着墙上儿子的奖状——去年的数学竞赛一等奖，相框玻璃上还贴着枚子弹壳，是他送的“男子汉礼物”。
“等等，”他的指甲抠进掌心，“你说我儿子不在你手里，那你怎么敢敲诈我，你肯定知道内幕，我花了两百万，买你一句真话，否则儿子我不要了，老子找到你天荒地老。”
走廊尽头的落地窗映出他的倒影，五十岁的男人弓着背，像具被抽了筋的傀儡。
绑匪在那头砸吧嘴
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