幅字，款署是'禹锡'，不是梦得，落款处又没有任何年号和纪年，没有收藏印，没有历代著录，没有任何可以佐证其流传经过的证据。”
“你要是说，原件真的没流传下来，这些人又是根据什么抄写的？可是，在这种情况下，你怎么能断定它就是刘禹锡的真迹？”
杜明德的问题像一块石头，扔进了平静的水面。陈阳没有立刻回答。他低下头，重新看着那幅字，目光在每一个字上缓缓移动，像是在倾听这些字无声的诉说。
房间里安静了很久，窗外的雨不知道什么时候停了，一缕淡淡的阳光从云缝里漏下来，透过玻璃窗，在地板上投下一片柔和的光斑。光斑的边缘正好落在字心的一角，那微黄的纸张在阳光下显得更加温润，像是一块被岁月打磨过的玉石。
陈阳抬起头，看着杜明德。他的嘴角浮起一丝淡淡的笑意，那笑意里有从容。
“师父，”陈阳的声音不大，但很稳，“您说的这些，我都知道，您也说得非常对。我确实无法断定这幅字是刘禹锡的真迹。”
“别说我了，换谁来都一样——没有流传记录，没有收藏印，没有历代著录，谁也不敢拍着胸脯说这就是唐代的东西。”
杜明德微微点了点头，等着陈阳说下去。
“但是，”陈阳伸出一根手指，轻轻点了点桌上的字心，“师父，您有没有注意到整幅字的用纸？”
“你是说这字的麻纸？”
陈阳点点头，站起身，走到那幅字前，俯下身子，用手指在字心的边缘处轻轻摩挲了一下——他没有碰字心本身，只是在装裱的绫子旁边比划了一下。
“这幅字的用纸，”陈阳的声音变得认真起来，“您老仔细看过它的质地吗？”
杜明德的眉头微微皱了一下，他站起身，走到陈阳旁边，从口袋里掏出一面放大镜，凑近字心的边缘，仔
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