个念头压下去，没有写进册子。不是不敢记，而是还不到记的时候。没有证据的猜测写进卷宗，就会变成先生最喜欢的东西——可以被利用的“裂缝”。
她加快脚步，朝达摩院偏殿走去。
杜三还在那里等着。他的手废了，可他的嘴还能说话。而她需要他说出来的每一个字，都落在纸上，落在灯下，落在先生够不到的地方。
风从山门那边吹过来，吹过两块仍然对峙的木牌——“通敌者，必斩”和“未验，不斩”——吹得牌面嗡嗡作响。
但风吹不动纸上的字。
纸上的字，只听证据的。
达摩院偏殿的门槛很高，高到燕知予每次跨进去都要提一下袍角。她不知道这是哪朝哪代修的规矩，但此刻她觉得这道门槛像一条界线——外面是少林的争吵、先生的暗手、十七派的算计；里面只有一个断了三根手指的账房先生，和一盏不灭的灯。
杜三坐在靠墙的矮榻上，背靠着被子，右手缠着层层白布，白布上隐隐渗出褐色——伤口还在渗血。他的脸比三天前又瘦了一圈，颧骨撑着一层薄皮，眼窝深陷，像个被掏空了的壳子。
可最让燕知予心里发紧的不是他的伤，而是他的眼神。
三天前刚被从盐桶里拖出来时，杜三的眼睛里还有一种东西——恐惧也好、愤怒也好、求生也好——总之是活的。可现在，那种东西正在消退。取而代之的是一种灰蒙蒙的钝，像蒙了灰的灯罩，光还在，但照不亮什么了。
他看见燕知予进来，动了动嘴，没说话。
燕知予没有先开口。她在矮榻对面的凳子上坐下，把手里的包袱放在桌上，慢慢打开。里面是一碗粥、两块咸菜、一碟花生米。粥是刚从斋堂端来的，还冒着热气。
“先吃。”她说。
杜三看了一眼粥，又看了一眼自己缠着白布的右手，忽
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