钱玉堂偏过头，冷冷的道，“他自己不愿意写，不愿意自尽，那就帮他写，帮他‘自尽’。”
孙德胜懂了。
他脸上露出一抹狞笑，轻车熟路的挥了挥手。
两个狱卒上前，把沈墨从稻草上抬起来。
沈墨已经站不稳了。
他被按在地上。
跪在那里。
跪在那些肮脏的稻草上。
孙德胜拿着一根麻绳，走到他身后。
接着，绳子套上他的脖子。
沈墨没有挣扎。
他只是仰着头，望着那扇小窗。
窗外，有一轮明月。
很亮，很冷。
月光照进来，照在他脸上。
那张脸，已经看不出原来的模样。血污、伤痕、烙铁印……层层叠叠。
但那双眼睛，依旧清亮。
孙德胜开始收紧绳子。
一点一点。
一圈一圈。
沈墨的呼吸开始困难。
他的喉咙里发出一阵“嗬嗬”的声音。
但他依旧仰着头，望着那轮明月。
他的眼前，开始浮现一些画面。
娘。
他看见娘了。
娘坐在院子里，低着头，在洗衣裳。冬天的水，冷得刺骨。她的手冻得通红，裂开一道道口子。
血，一滴一滴，滴在洗衣盆里。
但她不吭声。
只是把手往围裙上一擦，继续洗。
然后，她抬起头，看着他。
笑了。
“墨儿，好好读书。”
“娘没事。”
画面一转。
妻子。
她穿着一身大红嫁衣，那般美丽，那般动人，她就坐在床
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