着小纸条，写着“真”字。
她没坐车，步行进组。路过一家早餐铺，买了十四份豆浆油条，挨个递过去时，特意多塞给饰演美甲师的演员一包棉签：“你指甲缝里有颜料，待会儿卸干净。今天不用演，就当真在给自己修指甲。”
演员愣住，低头看着自己染着紫红色甲油的手指，忽然鼻尖一酸。
八点整，第一场戏开拍。没有鼓点，没有喊“a”，只有场记板“啪”一声脆响。镜头缓缓推进，聚焦在一双布满裂口的手上——指甲盖边缘翻起，渗着血丝，正用棉签蘸丙酮一点点擦拭。镜头微微晃动，不是故意为之，而是摄影师蹲得太久，手在发抖。
杨超月站在监视器后，没看画面，只盯着演员的呼吸节奏。当对方第三次屏息时，她举起手，比了个暂停手势。所有人都停下动作。
她快步上前，从自己包里掏出一个小铁盒，打开——里面是十几枚褪色的塑料纽扣，每颗都带着不同年代的磨损痕迹。
“这是我奶奶的。”她把盒子递给演员，“她说，当年在纺织厂，每扣错一颗纽扣，就往盒子里扔一枚。攒了四十七年，盒子满了，她退休了。现在，这盒子里的每一颗纽扣，都是她‘错了’的人生。”
演员捧着铁盒，指尖摩挲着一枚冰凉的纽扣，忽然弯下腰，把脸埋进掌心。肩膀无声地耸动起来。
三分钟后，她抬起头，眼眶通红，但眼神清亮。她没擦泪，任由泪水沿着颧骨滑落，在下巴处聚成一小滴，然后自然坠下，砸在摊开的桃红色甲油瓶口，溅开一朵小小的、透明的花。
杨超月没喊“开始”。她只是轻轻说：“现在，你是你，也是她。开始吧。”
监视器里，镜头稳稳推进，捕捉那滴泪坠落的全过程。背景音只有指甲油刷刮过甲面的沙沙声，细微，固执，像生命在废墟里重新生根。
下午三点，
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