查尔斯·克洛伊走得缓慢，话也如步伐一般。
在每一句话前，似乎也都要用很长时间思考。
“…三十七天前下午两点四十一分零六秒。”
他侧着脸，注视墓园中一棵棵被寒冬摧残过的树。
“他踏着地毯悄悄进屋，支开仆人，请求我的帮助。”
“说实话，他原用不上这瓶珍贵的药剂，就能把那女人送进精神病院——可我考虑到，总有你们这种爱管闲事的人…而我的儿子又是个懦弱、毫无担当的废物…”
罗兰眯起眼。
“所以我给了他一瓶药剂，确保她的解脱。”
“一瓶我从朋友手中换来的。”
查尔斯·克洛伊扭过头，盯着罗兰，笑意缓缓爬上他脸，“啊…那个药，可是了不起的杰作。”
“没有解药，即便不处于死亡月，仪式者也拿它没什么办法。”
“它会一点点、一点点的摧毁服用者的精神。”
“它使她脑袋里充满了虫蚁——我是说，类似虫蚁一样的幻想。”
“慢慢啃食，啃食，啃食…”
“最初，她只是会听见一些窸窣的响声…”
“慢慢，一切都不一样了。”
查尔斯·克洛伊的脸在罗兰视线中变得扭曲。
“她几乎无法入眠。”
“她会很痒…非常痒…”
“就像有虫卵在紧靠大脑的耳朵深处孵化了…”
“一群到处乱爬的…永远捉不住的虫子…”
“很痒。”
他眼睛越睁越大，如同怒视般盯着罗兰；两边的嘴角也越挑越高，笑得…
越来越恐怖。
“她会感觉，有什么吸附在她的大脑上，不停的、飞快的爬来爬去…”
“在夜里，在白天。
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