这只是一时的失败，亨利·斯特里特。
他们不敢真正杀一名爵士，土地的主人，真正的贵族。
但…
他得赢。
得活。
所以，绝不能是三点…也不能是两点，一点…
他要活下来。
活下来…
三点以上，三点以上…
亨利·斯特里特摇得缓慢，艰难，大汗淋漓。
仿佛那木杯盛着矿山，每一下都晃得尸体们叮当作响。
他的前胸被汗液打透，鼻尖上冒出一颗颗汗珠。
三十秒。
一分钟。
两分钟。
他不肯轻易放弃这木杯，贪婪地摇，小心地摇，仿佛能从里面摇出几个不朽者，或一头听话的、能烧死这两人的龙。
这是他活命的机会，决定子弹是否钻进脑袋的选择。
‘命运在我手中’——这一刹那，亨利·斯特里特切身体会到了这句话的意思。
哗啦…
哗啦。
终于，手臂无法忍耐酸胀。
木杯停下了。
房间里静的只有一头末路野兽沉重的喘息声。
他眼球泛红，向外凸着，心脏剧烈跳动，视线不停在罗兰和萝丝脸上扫着。
最终，移向那命运之杯。
他用小拇指做支点，轻轻，一点点撬开那弹匣一角，不顾另一只手被绳索勒得生疼，尽量朝一边歪头，缓慢向圆桌和木杯之间的缝隙里窥去——
他想如平日里和姑娘们戏闹一样猛地打开这破烂，然后狂笑着将骰子塞进她们的衣襟里。
或者，用投掷、摔砸骰盅表达自己的不满。
他像这样做，此时此刻却不敢这样做。
似乎这样战战兢兢，一点一点
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