碗筷放进厨房，茶壶端回灶台，桌椅摆正，又把掉在地上的筷子捡起来。
洗漱过后，天已快黑了。
月亮还没升起来，王贤站在檐下看了一会儿，转身回屋，把那张古琴抱了出来。
他在枣树底下坐下，把琴搁在膝上。
指尖轻轻一拨，琴弦颤了一下，发出一个清冷的声音。
他闭上眼，手指缓缓地动起来。
一曲《阳春》。
琴声从指间流出，不像是在这偏远小镇的酒馆后院，倒像是从山间清泉里淌出来的，凉凉的，润润的，带着一股说不出的清透。
音符一个一个地落下来，落在枣树的影子里，落在石桌的青苔上，落在趴着睡觉的掌柜的肩头。
夜风轻轻地吹着，把琴声送得很远。
月亮不知什么时候升起来了，清清亮亮的月光洒下来，把院子照得一片银白。
杜雨霖趴在桌上，睡得很沉。
梦里没有刀光剑影，没有血海深仇。
只有一条清亮的小溪，从山间缓缓流下来，溪水凉凉的，漫过脚背，漫过膝弯，最后把她整个人都包裹了进去。
她梦见自己还小，爹娘还在，哥哥背着她走过溪边的石子路。
溪水哗啦啦地响，她趴在哥哥背上，手里攥着一朵野花，笑得眼睛弯弯的。
琴声叮咚，像那条小溪，绵绵不绝地流淌。
王贤默默地守在一旁。
掌柜睡得安稳，眉头舒展开来，嘴角似乎还带着一点浅浅的弧度。
不知过了多久，他把古琴收好，起身进屋，拿了一条薄毯出来，轻手轻脚地盖在她身上。
然后他在旁边的石凳上坐下，静静地沐浴着满天的星光。
月上中天，星光很亮。
他想起了古辰临走前
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