并不安静——远处炼油厂的火炬永远燃烧，照亮半个天空。
手机震动，一条加密信息，来自一个八年没有联系过的号码。
“听说你要回来，欢迎，准备好葬礼了吗？——r.k.”
罗伯特·凯勒，山姆大叔。
严飞盯着那条信息看了十秒，然后回复：“准备了一个，希望你喜欢花的颜色。”
发送。
他收起手机，继续往前走。风吹起他的外套下摆，月光把他的影子拉得很长，很长。
七年前，他们把他赶出了美国。
现在，他要回家了。
带着火。
...........................
蒙大拿的风是干燥的，带着草屑和马粪的味道，从洛矶山脉的东麓一路刮过来，能吹进骨头缝里。
科林·肖恩把最后一捆干草从皮卡车上卸下来，肩膀的旧伤在发疼——那是2003年在费卢杰留下的纪念，一块迫击炮弹片擦过肩胛骨，每逢阴雨天就提醒他还没死。
“差不多了，老板。”
说话的是威尔森，农场的帮工，越战老兵，左腿装着义肢，走路时发出轻微的金属摩擦声，他递过来一瓶冰镇啤酒。
肖恩接过，用t恤下摆拧开瓶盖，灌了一大口；冰凉的液体滑过喉咙，暂时压住了某种更深处的干渴，他眯眼看向西边，太阳正沉向山脉的轮廓线，把天空染成一片燃烧的橘红。
“天气预报说晚上有雨。”威尔森说：“得把新来的那几匹小马驹赶进谷仓。”
“我来吧。”肖恩说。
他喜欢这活儿，马的眼睛很干净，不会撒谎，不会在背后捅刀子。在华盛顿待了二十年，他早就厌倦了人类的眼睛——那些瞳孔里永远闪烁着算计、欲望和谎言。
谷仓里弥漫
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