饼干的老太太，一个程序，一个觉醒者，一个不知道名字的人。
严锋站在墙前，看着那些名字，他看了很久，他的手指在身侧微微动着，像是在空中写字。
林——婉——清，他想起母亲的照片，那张老照片，碎花连衣裙，扎着马尾，抱着一个婴儿。
他问父亲，那是谁？父亲说，那是你妈。
他问，她在哪儿？父亲没有回答。
他问了很多年，父亲都没有回答，后来他知道了，她在这里，在这个用代码构建的世界里，活了三十一年，变成了一个小女孩，在边界之地种花，等他来。
他伸出手，轻轻触碰“严镇东”三个字，银色的，细细的，和严飞刻的一样。
说，声音很轻，像小时候。
他站在那里，没有动，风吹过来，带着记忆残片的气息，那些光点在他头顶亮着，蓝的，白的，金的，照在他的病号服上，照在他的白发上，照在他瘦削的脸上，他站了很久，然后他放下手。
“妈呢？”他问。
严飞带着他走到花园。
那些紫色的花，开了整整一年，很小，很多，挤在一起，像一片紫色的海，蜜蜂在花间飞着，嗡嗡的，光从天空照下来，照在花瓣上，每一朵花都亮着，像一盏小小的灯。
严锋蹲下来，看着那些花。
“她种的？”他问。
严飞点了点头。
严锋伸出手，轻轻碰了碰花瓣，花瓣很软，和真的一模一样，他的手指在花瓣上停了一下，然后收回来，手指上沾着一点露水，凉凉的。
说，声音很轻，像小时候。
风吹过来，花在风里摇着，一朵一朵的，小小的，那些花瓣在光里闪着，紫色的，金色的，像是有人在回答，像是有人在很远的地方，听到了，笑了一下。
严锋蹲在那
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