他钉在了棺材板上，拿来给自己陪葬。”
“他在赌。”
林川站起身，走到帐帘边上，掀开一角，看着外面黑沉沉的夜。远处的地平线上什么都看不见，但长安就在那个方向。
“他赌我不敢打。赌我怕死人。赌我顾忌那些老百姓。”
林川转过身，脸上的表情被阴影吞了一半。
“他赌对了一部分。”
胡大勇一愣：“什么意思？”
林川没有回答。
……
这一夜，林川快到凌晨才睡下。
他躺在行军榻上，眼睛盯着帐顶的牛皮，脑子里全是舆图上那些密密麻麻的坊名。
不知道什么时候，眼皮沉下去了。
他梦见了西安，前世的那座城。
城墙上挂着红灯笼，一串一串地往远处延伸，灯光把墙砖映成暖黄色。城墙底下有人在拍照，有人举着手机录视频，有个小姑娘骑在她爹脖子上，手里攥着一根糖葫芦，咬一口，笑得露出豁了的门牙。
钟楼亮着灯。四面八方的车流从它底下穿过，尾灯连成红色的河。有人在路口等红绿灯，低头刷手机，耳朵里塞着耳机，嘴角挂着笑，不知道在看什么。
回民街的烟火气从巷口涌出来。羊肉泡馍的汤底熬得奶白，老板拿大铁勺搅着锅，蒸汽扑面，嗓门扯得老大——“里边坐！泡馍刚出锅！”
他站在街上，谁也看不见他。
人群从他身边流过去。有穿校服的中学生三五成群，书包背带拖得老长，边走边拿薯片互相砸。有推着婴儿车的年轻妈妈，弯腰给孩子擦口水，嘴里念叨着"又流了一兜兜"。有个老大爷蹲在城墙根底下拉二胡，琴弓子拉得吱吱呀呀的，调子不太准，但他拉得很投入，闭着眼，脑袋跟着节奏晃。
这是他记忆里的西安。
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