"不用——"
"我说我请。"林诗音说，"走。"
她拉着阿尘往外走，拐出巷子。刚走到巷口，迎面走来一个老头——六十来岁，穿一件打补丁的灰布衫，裤腿卷着，一条腿是瘸的，拄着一根磨得发亮的木棍。他看见阿尘，先是一愣，又看见林诗音，目光在她身上停了一瞬。
"阿尘，"老头说，"又惹事了？"
"陈爷爷！"阿尘看见他，眼睛一亮，"没惹事！是这位姐姐救了我！"
老头看向林诗音，目光在她身上又停了一下，然后说："姑娘，身手不错。"
"还行吧。"林诗音说，目光却落在老头那条瘸腿上，眯了眯眼，"老人家，你那条腿……"
"旧伤。"老头说，"不碍事。"
"陈爷爷以前可厉害了！"阿尘在旁边说，"陈爷爷会打拳！"
"哦？"林诗音来了兴趣，"会打拳？那正好——老人家，咱们切磋切磋？"
老头看了她一眼，没接话，转身往巷子里走："不打。"
"哎——"林诗音追上去，"老人家，你别走啊！我听说老城区藏了几个当年打过保卫战的老拳师，是不是你？"
老头脚步不停："保卫战死了那么多人，活下来的都散了。我一个瘸子，教小孩认字的，不会打拳。"
"你骗人！"林诗音说，"你刚才看我的眼神，是练过的人的眼神！"
老头终于停下脚步，回头看了她一眼。
那一眼，林诗音心里一凛——她见过这种眼神。在她父亲身上，在那些真正从尸山血海里爬出来的人身上。
"小姑娘，"老头说，"你练的是烈火迅猛的路子。拳快，拳狠，但拳是飘的。"
林诗音的笑容收了起来。
老头继续说："你的拳，是打给人看的。我
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