顿了顿。
“这次能待几天？”
“一周。”
“够了。”王长林点点头，“好好歇歇。前线……不容易吧？”
王卫国沉默了一下。
“还好。”
两个字，涵盖了多少生死，多少血汗。
王长林没再问。
他活了大半辈子，什么看不明白。
“明天，陪我去山上走走。”
“好。”
夜色渐深。
王卫国躺在老宅的炕上。
枕着熟悉的荞麦皮枕头，听着窗外的虫鸣。
久久不能入睡。
脑海里翻腾着太多东西。
炮火，冰雪，悬崖，还有那些年轻的面孔。
牺牲的，活着的。
都刻在记忆里。
抹不掉。
第二天清晨，爷孙俩上了山。
走的是老路。
王长林腿脚依旧利索，拄着拐杖，走在前面。
王卫国跟在后面，背着水壶和干粮。
爬到半山腰，一处视野开阔的平台。
王长林停下，拄着拐杖，望向远方。
层峦叠嶂，林海苍茫。
“四十年前，我在这儿打过游击。”老人开口，声音悠远。
王卫国站在爷爷身边。
“那时候，条件比你们现在苦多了。枪是老的，子弹不够，吃的是树皮草根。”
“可心里有盼头。”
“知道为什么打，知道为谁打。”
王长林转过头，看着孙子。
“你现在，也有盼头吗？”
王卫国迎着爷爷的目光。
“有。”
“是什么？”
“让以后的人
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