像秋天的山菊花。
“这话，我信。”
一周假期转眼就过。
临走前一晚。
王长林把孙子叫到里屋。
从炕柜最底层，摸出一个小布包。
层层打开。
里面是一把老旧的驳壳枪。
枪身磨得发亮。
木柄上有深深的握痕。
“这是我当年的配枪。”
王长林抚摸着枪身。
“击毙过七个鬼子，三个汉奸。”
他递给王卫国。
“现在，传给你。”
王卫国双手接过。
沉甸甸的。
不止是枪的重量。
“爷爷……”
“拿着。”
王长林打断他。
“不是让你用。是让你记住，枪为什么而响。”
王卫国重重点头。
“我记住了。”
第二天，车队再次集结。
王卫国一一握手告别。
最后站在爷爷面前。
“爷爷，保重身体。”
“我有空就回来看您。”
王长林摆摆手。
“不用总惦记我。”
“把你的正事干好。”
王卫国立正敬礼。
转身，上车。
车队缓缓驶离。
扬起一路烟尘。
王长林站在门口。
望着车队远去。
直到消失在山路尽头。
这才转身，慢慢走回院子。
背似乎更驼了些。
但眼神，依旧清亮。
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