长街。
街两边的房子门窗紧闭，但有几户的窗纸上映着人影。
那些人影也是一动不动的，保持着各种日常姿势，有的像在喝茶，有的像在缝衣裳，有的像在逗小孩。
周玄的步子保持匀速，呼吸保持平稳，视线只盯着前方五步远的地面。
不看，不想，不去分辨那些影子到底是什么。
又走了一百丈，一切顺利。
然后他拐进了一条小巷。
巷子很窄，两边墙壁几乎能同时碰到肩膀，月光照不进来，里头黑漆漆的。
周玄刚迈出三步，脚步忽然顿住。
前面有人。
一个中年妇人蹲在巷子正中央，手里握着一把竹扫帚，正一下一下地扫着地面。
动作机械，节奏均匀，像上了发条。
关键是，这条巷子的地面干净得发亮，别说灰尘了，连一片落叶都没有。
她在扫什么？
周玄没有停，也没有绕路，巷子太窄，绕不过去，他只能侧着身子，尽量贴着墙根往前走。
两人擦肩。
距离不到一尺。
周玄闻到了她身上的味道，不是人味，是泡久了的木头朽烂之后散出来的那种甜腻。
妇人的扫帚忽然停了。
周玄的后背瞬间绷紧，但他的脚步没停，依旧是那个不紧不慢的频率。
“你家在哪儿呀？”
妇人的声音从背后传来，语气温温柔柔的，像是邻居大婶在唠家常。
周玄的心脏猛地往上蹿了一下。
他死死咬住后槽牙，把飙上来的肾上腺素硬压回去，头也没回，含含糊糊地嘟囔了一句。
“前头。”
他的声音尽可能地平淡，平淡到听起来像个困得走不动道的庄稼汉。
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