发现自己的创作水平在逐渐下降了。
我试图将其归纳为网络小说对于作者的摧毁性压榨。
天天连载这件事，外面的人看着觉得自由，实际上是一种不间断的燃烧。
每天坐下来，打开文档，把自己脑子里的画面、节奏、语感、人物的呼吸，一个字一个字地搬到屏幕上。
这个过程消耗的东西很难被量化。
它消耗的是你对故事的热情，对语言的敏感，对某一个场景的直觉判断。
每一章发出去，就像从身体里抽走一管血。
读者看到的是一章更新，作者留下的是一片被掏空的安静。
连载像一座庙，作者是香火。
读者来烧香，故事在庙里供着，而作者就是那根一直在烧的蜡烛。
蜡油往下淌，火焰往上窜，你知道自己在亮着，可你也知道自己在矮下去。
有的时候你觉得火苗旺了，那是写到了自己真正想写的段落；有的时候火苗降了下来，因为身体在疲惫，脑子在发空，可读者等着明天的更新，你没有权利灭掉自己。
这种供养是自愿的，没有人逼我开这个坑。
可一旦开了，故事里的人就活了。
里奥还站在匹兹堡的市政厅，罗斯福的轮椅还停在里奥的意识当中。
他们在等我写下一行字。
我欠他们的。
所以我一直在烧。
烧到某一天，发现火焰的颜色变了。
发出去的章节读起来寡淡，对白失去了节奏，场景描写开始无聊，人物的反应变得机械。
我知道这是什么。
这是蜡烛烧到了中段，芯子开始歪了，火焰正在摇晃。
接下来就是纠结、忧郁、自怨自艾。
写了几段，删掉。
再
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