这种神态，装不出来。
王铮又看向了自己身后那些还在为“孙子的孙子”而窃窃私语的兵。
然后，他的视线，落在了山洞口，那面被他们当做军魂一样悬挂着的，破旧、染血的红旗上。
最后，他的目光，盯住了赵正阳手臂上，那面崭新的，色彩鲜艳的五星红旗臂章。
一样的红色。
一样的五角星。
一个饱经风霜，一个鲜亮如初。
仿佛连接着两个截然不同的世界。
一个念头，在他的脑海里滋生。
如果...
如果他们说的是真的...
那...
那我们算什么？
他想起了之前的战役，为了掩护大部队转移，主动抱着炸药包冲向鬼子机枪阵地的李二牛。
李二牛才二十二岁，他临死前还在喊：“支队长！告诉俺娘，俺杀够本了！”
如果胜利早已注定...那二牛的死，算什么？
我们在这里的每一次战斗，每一次牺牲，每一次流血，又算什么？
是戏台上的傀儡吗？
是史书上的一行字吗？
一种荒诞感和虚无感，如寒流淹没了他的心脏。
他感觉自己的信仰，正在一寸寸地崩塌。
“噗通。”
站在王铮身旁的吴忠明，这个铁打的汉子，双腿一软，竟直接坐倒在了地上。
他的双眼无神，嘴巴半张着，宛如失了魂，痴痴地看着前方，嘴里不停地念叨着。
“八十年后...八十年后...”
“假的...都是假的...”
他无法理解，也无法接受。
吴忠明的跌倒，像一个信号。
他身后那十几
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