一秒。
两秒。
三秒。
然后他抬起了自己的右手。
缓慢，但稳当。
那只布满老年斑的手掌举到帽檐旁边。
五指绷直。
“同志们...”
秦老开口的声音有些沙。
他不得不停顿了一下。
再开口时，嗓音里带上了一种极力克制的颤抖。
“我代表祖国。”
“代表全体人民，欢迎你们回家！”
这句话说完。
走廊里所有人几乎同时抬起了右手。
李锋红着眼眶，举起右手。
身后的技术员们放下了手中的平板，挺直腰板，敬礼。
通道两侧全副武装的内卫部队，动作整齐划一，敬礼。
甚至连推着医疗设备的护理人员。
全都停下手里的动作，面朝这支衣衫褴褛的队伍，举手敬礼。
没有人下达口令。
没有人商量过。
所有的手臂在同一时间抬起。
走廊里只剩下军靴后跟撞击地面的声音。
王铮站在最前面。
他的右手举在帽檐旁边，始终没有放下来。
他的嘴唇在发抖。
他用了这辈子最大的意志力去控制自己的表情。
告诉自己绝对不能哭。
不能在八十年后的晚辈面前，丢了他们先辈的脸。
他知道，自己站在这里，代表的不仅仅是游击队。
更是1937年，那片大地上，几万万还在流血拼命的同胞。
那些倒在战壕里、死在敌人刺刀下，那些弟兄们没能走到的未来。
他替他们走到了这里！
走到了八
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