小的饿着,别让老的病着,别让灶头冷透,地别旱,冬莫寒……”
“保佑我们好歹有几个能囫囵个儿回来……”
男人们哽咽着把香插进石槽里。
风吹过,香头的红点明明灭灭,像应了,又像没应。
在催促声中上路,青灰色的烟雾缠着每个人的脚步,像一条挣不断的灰绳子,把心拴在这山里。
身后,老榆树垂挂的木片哗啦啦响成一片,黄叶纷纷。
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