营帐帘口掀开一道缝隙，夜风卷着湿土腥味，顺着缝隙钻进这间略显局促的牛皮帐篷。
帐内，一盏黄豆大的灯火在风里摇晃，勉强照亮围坐的七个男人，以及他们手中裂了口的粗瓷酒碗。
空气黏糊糊。
那是一种混杂了汗臭、发霉皮革与劣质烧刀子酒气，在炭盆烘烤下发酵出的浑浊味道。
地上铺的杂草被踩乱，每当人挪动脚跟，都会发出一阵细碎的摩擦声。
这七人皆是跟随马关洪多年的士兵，曾一同参与过陈国南部边防的保卫战，感情不菲。
角落里，张琦已经半醉。
他那双布满老茧、由于常年握刀而指节粗大的手扣住酒碗边缘，剩下的小半碗酒不曾饮下，目光直勾勾穿过那道帘子缝，盯着外面漆黑如墨的旷野。
“看啥，魂儿丢了？”
马关洪把一块被火烤得流油的咸肉扔嘴里。
“没看啥，在想家里的那几亩地。”
张琦声音微微沙哑，低头把碗里的酒饮尽，一滴不剩。
“今年的麦子临走前还没收，瘫地里了。”
“若是来一场雨，全得烂。”
坐在他右侧的年轻士兵嗤笑一声，那笑声在寂静的夜里有些刺耳：
“老张啊，不是我说你，命都要填进大梁山了，还怕麦子发霉？”
张琦没回头看他，平静的回答似乎极没骨气：
“怕。”
这时，马关洪放下碗，起身走到年轻人身后，抬手在他后脑勺上不轻不重地拍了一记，年轻的士兵抬起头，听马关洪说道：
“老张他媳妇今年夏末熬干了最后一口气，病去之时嘱托老张，说她走了没人帮他照应地里，今年秋收得他自己去弄了……咱那地儿秋雨一下数日，淋了雨，麦子要发霉，一年的辛苦就泡汤了。”
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