架，甚至连一枚像样的炮弹箱都没有。
只有三枚孤零零的炮弹，像三根萝卜一样插在泥地里。
狂哥大步走上前，试探性地喊了一声。
“神炮手？”
没反应。
神炮手就像是一尊风化了的雕塑，连眼皮都没眨一下。
众人也不意外。
只是鹰眼却忽然开口。
他盯着神炮手那双空洞的眼睛，那里没有任何焦距。
仿佛他的灵魂，已经丢在了长征路上的某个地方。
“他在看碉堡。”鹰眼沉声说道，“他在计算距离。”
“什么？”众人一愣。
“你们看他的手指。”
鹰眼指了指神炮手放在膝盖上的右手。
那只枯瘦如柴的手，食指正在微微颤动，在大腿上轻轻敲击着某种节奏。
哒，哒，哒。
“那是心算。”数据哥最先反应过来，“他在算风速，算弹道，算那三发炮弹能不能把对岸那个王八壳子给掀了！”
“既然他在算，为什么不理我们？”周一不干饭不解。
狂哥沉默了片刻，回头看了一眼身后那群虽然安静下来，但依旧交头接耳，甚至有人在自拍合影的玩家大军。
“因为我们，依旧不像。”
狂哥转回身，看着那个孤独的背影。
“在他的眼里，这身后站着的或许不是战友，而是一群穿着军装的……陌生人。”
“一群没有魂的兵，怎么能让他也有魂？”
“有魂，他才能把那仅有的三发炮弹打出去。”
气氛一时有些凝重，这特么就难办了。
他们能用钱让玩家听话，能用指挥让玩家站队，但怎么能让这群现代人在几分钟内变成真正的“赤色军团”？
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