在泥坯墙上，又散成一片嗡嗡的声响。
弗拉保尔站在窗外，透过那扇糊着麻纸的窗格子，看着里面的人。
他穿着一身洗得发白的粗布大褂，袖口挽着，露出结实的小臂。
原本能及腰的长发，不知被什么利器剪断了，只留下短短的发茬，根根直立，像初春的草。
他正俯身，握着一个七八岁孩童的手，一笔一划地在沙盘上写字。
他的侧脸，被窗外透进的日光照亮，线条依旧清隽，却添了几分被风霜蚀刻过的粗粝。
没有侯爵的锦袍，没有王爷的冠冕。
若不是那双眼睛，沉静如深潭，弗拉保尔几乎不敢认。
这只是个乡下教书的先生。
“哥哥，”弗拉塔塔扯了扯他的衣袖，声音压得极低，像怕惊扰了什么：“他……”
弗拉保尔抬手，做了个噤声的动作。
直到学堂里响起下学的钟声，孩童们像一群出笼的鸟雀，喧闹着跑出院子。
那个男人才直起身，用袖子擦了擦额角的汗，拿起桌上一只缺了口的陶碗，将里面的凉茶一饮而尽。
他转过身，目光越过空荡荡的课桌，落在了窗外的兄妹二人身上。
没有惊讶，没有戒备。
他只是平静地看着他们，然后，微微颔首，像是招呼两个来串门的邻居。
“来了。”
陈庆之的声音，比两年前要沙哑一些，像是被沧州的盐风浸透了。
弗拉保尔带着妹妹走进学堂。
屋里弥漫着一股墨汁、汗水和尘土混合的气味。
他打量着陈庆之，从那双沾着泥点的布鞋，看到他指节上新添的薄茧。
“陈先生，”弗拉保尔开口，刻意换了称呼：“别来无恙。”
“托福，还活着。”陈庆之将陶
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