沈平最后一刀砍断了敌将马腿，被马蹄踏碎胸骨。沈泰被长枪穿腹，死前咬断了敌人的喉咙。”
“四弟沈康当时才十七，本已被亲兵强行送走。可他半路折返，看见三个哥哥的尸体，红着眼单人单骑冲阵，杀了九个，最后被乱刀分尸。”
“四兄弟的尸体，是三日后才在乱尸堆里找齐的。拼都拼不全。”
“年最长者三十一，最幼者十七。”
“……”
沈叔站在长街中央，背脊挺得像杆枪，目光所及之处，人群下意识后退。
“这些……”沈叔嘶声说，每一个字都像从喉咙里呕出血来，“就是你们嘴里‘通敌卖国’的沈家！”
“这些牌位上，一百三十七个名字！”
“一百三十七条命！”
“全是战死的！全是死在边关！死在战场上！死在你们看不见的地方！”
他猛地抬手，指向城墙的方向，枷锁哗啦啦响，讽刺极了：“你们今天能在这儿扔烂菜叶，能穿着干净衣裳站在这儿骂人，是因为沈家儿郎曾用命给你们垒起了一道墙！”
长街之上，死一般寂静。只有风吹过牌位的呜咽声。
那些原本还举着烂菜臭蛋的手，不知何时已经垂了下去。
有人低着头，有人别过脸，有人悄悄把手里那桶馊水，往身后藏了藏。
几个年纪大的老人，已经红了眼眶，用袖子擦眼睛。
沈叔看着他们，看着这片沉默的人群，忽然笑了。那笑比哭还难看。
“扔啊。”他说，“怎么不扔了？”
“刚才不是扔得很起劲么？”
人群沉默。
良久，一个头发花白的老者颤巍巍走出来，对着那些牌位，缓缓跪下。
“老朽……送沈将军。”
他重重磕了个头。
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