火石摩擦，迸发出细小的火花，却始终无法点燃那根烟。
好像……好像只要把这烟点着，他就有理由立刻站起身，能够跑到刘志杰身旁对他说：
“刘志哥，走，陪一根。”
他一遍又一遍地按着打火机，固执得像个不肯认输的孩子。
“咔嚓……咔嚓……”
微凉的秋风掠过陵园，卷起几片枯黄的落叶，在他脚边打着旋儿，发出萧瑟的轻响。
打火机却怎么也点不着。
泪眼模糊中，他忽然感觉到，有一只宽厚、温暖的手掌，轻轻地拍了拍他的左边肩膀。
只是一下。
很轻。
随即，那感觉便消失不见了，仿佛只是他的错觉，只是风中一丝不甘的留恋。
李不渡按动打火机的手指猛地顿住。
他沉默了很久，很久。
最终，他苦涩地牵动了一下嘴角，发出一声几乎听不见的叹息。
他将叼在嘴里的烟取了下来，看着那根洁白却无法点燃的烟卷，用指尖一点点将它揉碎。
细碎的烟草从他指缝间洒落。
“也是……”他低声自语，声音沙哑得厉害，“我……抽不惯这玩意儿。”
他站起身，将那包被拆开的、价格不菲的香烟紧紧攥在手里，然后径直朝着灵堂走去。
灵堂内的众人听到脚步声，纷纷抬起头，目光复杂地投向这个一夜白头、浑身散发着生人勿近冰冷气息的年轻人。
眼中带着毫不掩饰的感激，和敬畏，因为他一夜血洗，就只是为了替刘志杰报了仇。
李不渡对所有的目光都视而不见。
他一味地向前走着，脚步沉稳而坚定，穿过人群自动分开的通道，一直走到最前方的祭台前。
供台上，刘志杰的黑白遗像笑得
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