窗外的嘈杂与楼下的哭嚎，透过紧闭的窗户，只剩一片模糊的背景音。
办公室里，张玉宸端着杯刚沏好的茶，白瓷盖碗，茶汤清亮。
他抿了一口，目光落在桌角那堆小山似的礼盒上，眼神没什么波澜，像是在看一堆不太有趣的摆设。
直到某一刻。
他端着茶杯的手几不可察地顿了一下，耳朵似乎捕捉到了从极高极远处、顺着风飘来的一两句零散对话。
“……血手人屠……”
“……听潮阁……”
“……拿着笔杆子的太白金星……”
张玉宸垂着眼，看着杯中舒展的茶叶，嘴角那抹惯常的、温和的笑意，似乎淡了那么一丝丝。
取而代之的，是一种极淡的、几乎看不见的，追忆往事的恍惚。
他想起了那一夜。
那天同样有风，但比今日寒冷得多。
他穿着洗得发白的布衫，踩着满地月光，推开那扇挂着“749局临时筹备处”牌子的、吱呀作响的木门时，心里想的是什么？
是谈条件。
是掂量自己手里的筹码，能在这新来的、不知深浅的皇差面前，换到多大的体面，保住多少家业。
门后，不是什么森严的衙门，也没有想象中的刀枪林立。
只有一个穿着灰色中山装、头发花白、正伏在旧案上就着煤油灯写东西的老头儿。
老头儿抬起头，推了推鼻梁上那副老花镜，看了他一眼，又低下头继续写，嘴里嘟囔了一句：
“来了？坐。自己倒水，壶在炉子上。”
语气平常得像是在招呼一个串门的邻居。
张玉宸准备好的所有话术，所有气势，所有关于谈判的设想，在那个瞬间，都像是撞上了一堵软绵绵的、却坚不可摧的墙。
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