素坤逸路尽头的私人高尔夫会所。
这里的草坪被修剪得如同最名贵的波斯地毯,
每一滴清晨的人造露水都透着特权的味道。
球道两旁的凤凰木开得正艳,
红得像是在这片翠绿中泼了一碗浓稠的血。
萍拉帕穿着一件淡蓝色的名牌polo衫,碳纤维球杆在他手里反复摩挲。
他已经在这里站了半小时,
但他的一颗心,显然没在那个白色的小球上。
“啪!”
随着一声略显沉闷的击球声,
那颗白球并没有像往常那样划出漂亮的弧线,
而是带着一股子急躁的旋转,斜斜地钻进了远处的丛林沙坑里。
“萍拉帕,
你今天的准头,可比你在伦敦读书的时候差远了。”
一个带着几分慵懒、几分戏谑的声音从后方的电动球车上传来。
素拉·猜利跨下车,
动作慢条斯理,每一个步点都透着一种生而为王的优越感。
作为猜利家族的二公子,素拉是典型的曼谷“老钱”代表。
他们家族在枢密院里有位置,
在那些老牌银行里有股份,祖上更是能追溯到拉玛王朝的重臣。
在素拉眼里,
西那瓦家族这种靠电信起家的“新贵”,
就像是家里突然闯进来的、穿上了西装的暴发户,
虽然手里攥着选票,但骨子里还没洗干净那股子泥腥味。
萍拉帕把球杆递给身后的球童,接过湿毛巾擦了擦手,眼神阴沉,
“素拉,
你今天不是专门来点评我的球技的吧?”
“我只是觉得可惜。”
素拉走到萍拉帕身边,两人并肩而立。
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