着一种近乎本能的分工，开始在这个破败、冰冷、充满悲伤的家里，履行着最基本的职责——烧水，擦拭，寻找食物。
灶膛里的火燃起来了，带来一丝微弱的光和热。水烧热了，兴明用破毛巾浸了热水，拧干，小心翼翼地给母亲擦拭脸上干涸的泪痕和嘴角。母亲像个木偶一样任由他摆布，眼神依旧空洞。
唐糖从他们带来的简单行李里，找出路上没吃完的饼干和面包，又找到富强之前可能煮的、已经凉透了的、稀得能照见人影的米汤，放在锅里重新热了热。
食物很简单，甚至可以说是寒酸。但在这冰冷绝望的夜里，在经历了巨大的情感冲击之后，这点食物和热水，像是一根纤细的、却真实存在的救命稻草，将濒临崩溃的神经，暂时维系在现实的地面上。
兴明扶着母亲，勉强喂她喝了几口热米汤。父亲也勉强吃了几口饼干。富强饿坏了，大口吃着，但眼睛还是红红的，不时偷看一眼沉默的舅舅和那个角落里抱着孩子的陌生女人。
唐糖几乎没有吃，只是喂醒了又有些不安的片片喝了几口米汤，吃了小半块饼干，然后便抱着他，重新坐回那个角落的条凳上，轻轻地、有节奏地拍着，直到孩子再次在她怀里沉沉睡去，发出均匀细小的呼吸声。
夜深了。煤油灯里的油快要燃尽，火苗跳动得更加微弱。
父亲看着依旧呆呆的母亲，又看看角落里抱着孩子、静默得像一抹影子的唐糖，再看看憔悴不堪、仿佛瞬间老了二十岁的儿子，以及那个懵懂惶恐的小外孙，深深地、疲惫地叹了口气。
“先……歇着吧。”父亲的声音嘶哑而无力，“明子，你和……她和孩子，先在东屋凑合一宿。富强，你今晚跟我和你姥姥睡。”
没有质问，没有指责，甚至没有明确的称呼。父亲用最简朴的安排，暂时安顿了这突如其来、带着巨大伤痛和尴尬的一家人
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