他转过身，跌跌撞撞地穿过回廊，推开一扇又一扇门。
每一扇门后面都是一样的景象。
血迹、尸首、破碎的器物、翻倒的桌椅。
丫鬟的房里，两个小丫鬟倒在炕边。
长工住的厢房里，几个人叠在一起，像是死前还试图往门口跑。
厨房里，灶台翻了，锅碗碎了一地，血和菜叶子混在一起，分不清哪个是哪个。
他的孙子！
他的孙女！
几个他看着长大的、会在过年时围着他叫“爷爷”要压岁钱的孩子，就那么倒在血泊里，小小的身子蜷缩着，脸上的表情还带着惊恐。
齐飞的腿再也撑不住了，他扶着墙，大口大口地喘气，眼前一阵一阵地发黑。
是谁？
是谁做的？
他的儿子呢？
他的女儿呢？
还有……他的夫人呢？
他猛地直起身，喘着粗气，踉踉跄跄地往后院跑。
他已经老了，腿脚不利索了，仓皇之间还摔了一跤。
这一跤摔得很重，差点让他爬不起来，可他还是咬牙爬起来。
每一步都很疼，但他已经顾不得身上的疼，他不敢停，也不能停。
他穿过花园，绕过假山，踩着石板路上那些黏糊糊的、不知道是什么的东西，往后院跑。
后院的月亮门还在，上面的藤萝还是昨天那个样子，但那扇门在他眼里却像是吃人的嘴，黑黢黢的，等着他自己走进去。
他听见了声音。
从他们的卧室里传出来的。
撕扯的声音。咀嚼的声音。骨头碎裂的声音。那声音不大，却像一把钝刀子，一下一下地剜着他的心。
他站在门外，手按在门板上，浑身都在发抖。
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