墙角摞整齐。直起腰的时候，看见上回那个戴眼镜的老头站在门口，手里捏着半块曲奇，正往这边张望。
艾米丽也看见了。她走过去，蹲下来，跟老头平视。
“曲奇好吃吗？”
“好吃。”老头郑重地点点头，“比上回好吃。上回那个边儿有点糊。”
“这回是我做的。”
“我知道。”老头咬了一口，嚼了嚼，“他跟我说了。他说他做那批烤糊了。实诚。我喜欢。”
他冲林远这边举了举手里剩下的半块曲奇，就算认了。然后转身走了，走路姿势还是那样——左腿往外撇，但走得挺快。
艾米丽站起来，拍了拍围裙上的饼干渣。
“他夸你实诚。”
“同时也坐实了我烤的曲奇确实糊了。”
“那是事实。”
林远把围裙解下来，叠好，搁桌上。艾米丽也解了围裙，两个人站在长桌后面，看着已经空了的地下室。荧光灯还在嗡嗡响，光照在空餐盘和牛奶箱上，投下一片一片的影子。
“下周六，”艾米丽说，“还来？”
“来。”
“那老时间。七点五十。”
“行。”
她拎起帆布包，往门口走了两步。然后停住了。
“林远。”
“嗯。”
她转过身。地下室的荧光灯照在她脸上，白得发青的光把她的五官衬得很干净。她嘴唇动了动，像在组织措辞——跟上回问“手疼吗”之前一模一样。不是犹豫，是在确认每一个字都值当说。
“今天的事。谢谢你。”
“你帮我出头，你谢我？”
“不是谢今天。”她说，“谢上回。”
上回。救济站门口，他把三份食物扔出去。她在车里问他手疼吗。她蹲在佐伊面
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