回到黑石梁，是十月二十四。
出去两千，回来一千八百八十一。抬回来的伤病一百零八个，走着回来的七十二个，另有十一副裹得整整齐齐的毡卷。
秦英拄着一根木杖，站在新营那道土坎上。
她的腿还不能骑马，能站住了。杨胡下马走过去，她先看的不是他，是他身后那两辆没翻的车。
“带回来了？”
“带回来了。空跑，斩首七级。”
秦英把木杖往地上一顿，转身往帐子里走，走了两步又停下。
“折损多少？”
“一百一十九。”
她的背影顿了一顿。
“上限是一百二十。”
“是。”
“那就是够了。”秦英道，“进来说话。”
帐子里生着一盆炭。她把木杖靠在榻边，坐下来，先问的是那六日的水源、那六日的宿营，最后才问蛮子。
杨胡把冬营的事说了一遍。说到那捆箭的时候，她抬起眼。
“三棱，倒钩，尾上一道浅槽？”
“是。”
“我父亲带兵的时候，这种簇一年只出四千支，全走军械册，一支一支对号。”秦英道，“一百一十七支流到草原上，册子上必得有个去处。要么是‘损耗’，要么是‘拨付’。”
“损耗最好抹。”
“损耗最好抹。”她把这四个字重复了一遍，“可损耗也要报数。抹得掉一年，抹不掉五年。”
她说完这句，把手按在腿上那道还没长好的伤处，慢慢地揉。
“杨胡，这一趟你没打赢。”
“没有。”
“可你把他逼到了非动手不可的地方。”秦英道，“他不动，箭就在你手里；他动，就得留下动过的痕迹。”
那一夜，战报誊了
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