第一行：左营伤病六十，准。
第二行：本月拨左营伤药、棉絮、麻布，按六十人份。
他把笔搁下。
“照这个数发。一分不多，一分不少。”
崔霆盯着那两行字看了很久，忽然明白过来，后背上起了一层白毛汗。
“将军是要……”
“他报六十，我发六十。”杨胡道，“三百四十一个人分六十份药，撑不过十日。撑不过十日，他自己就得来。”
第九日，邵岐来了。
他是骑马来的，一个人，连亲兵也没带。进帐先拱手，拱得极标准。
“将军，末将有一事相求。”
“讲。”
“左营这个月的伤药，拨得少了些。”邵岐道，“天冷，底下添了些冻伤的，能不能……再补一批？”
“添了多少？”
邵岐的喉咙动了一下。
“百十来个。”
杨胡把那本册子从案上拿起来，推到他面前。
“邵将军自己报的是六十。补一批，补到多少？”
帐子里的炭又裂了一声。
邵岐盯着那本册子，盯了很久。他今年四十七，从队正一级一级熬上来，熬了十四年才熬到这个衔。这十四年里，缺额、瞒报、拿伤病的份例贴补别处，是塞外三营人人都做、人人都不说的事。
上一任主将不问。上上一任也不问。
“将军。”他终于开口，声音低了下去，“末将报的那个六十，不实。”
“实数？”
“三百四十一。”邵岐道，“将军的军医已经数过了。”
“为什么瞒？”
“瞒了六年了。”邵岐把腰弯下去，“将军，不是末将一个人瞒。左营三年没补过一次满员，报上去的缺额若是加上伤病，兵部第一句
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