胳膊抬不了重的，可小的能抬前头那一头。前头轻。”
杨胡看着他。
“你知道要抬多远？”
“不知道。”
“可能抬到死。”
“那也报。”老卒把腰又弯了弯，“将军，小的在新营躺过。八月里抬进去的，那时候校尉说小的是要抬出去的。小的自己走出来的。”
他顿了顿。
“将军那时候把小的数了。今日轮到小的数将军了。”
杨胡在那块石头前坐了很久。
第二个来的是庞校尉那三十个学包扎的兵，一起来的。
第三个来的是右营的一队，二十几个，领头的是那个在雪地里被抽过一鞭子、不肯脱靴的百夫长。
到日头落下去，崔霆记满了四页。
他把册子送到杨胡面前的时候，手在抖。
“将军。”
“说。”
“报名抬担架的，一千一百四十七个。”
杨胡把册子接过来。
四页纸，一行一个名字，有的是别人代写的，有的是画的圈。
“重伤四百零三。”崔霆的声音有点哑，“一个人配两个抬的，要八百零六个。多出来三百四十一。”
“多出来的做什么？”
“他们说……”崔霆翻到最后一页，“他们说轮换。抬累了换人，一个人不至于抬垮。”
杨胡把册子合上。
洼地里已经点起了几堆火，不是烤肉的火，是烧水的火。六千三百个人在斜坡上散着，声音不大，可那种坐着等死的沉寂已经没有了。有一处火边上还有人在低低地哼小调，哼两句就被旁边的人捅一下，停了，过一会儿又哼起来。
“崔参将。”
“末将在。”
“把这四页纸抄一份，收好。”
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