送文书的驿卒摇头。
“回将军，小的只带了这一份。”
崔霆的脸一点一点白下去。
“将军，会不会是路上……”
“不会。”杨胡道，“两份是同一日、同一条道、同一批人送的。抚恤这一份到了，职方那一份就是到了。”
他把那份回文放在案上，又把桌上那本册子翻开，翻到四月十一那一页，在旁边写了三个字。
无回音。
“将军，还等么？”
“等。”
再等了十九日。
五月二十三，还是没有。
那一日傍晚，杨胡一个人在辕门外站了很久。塞外的五月，草已经齐膝了，风从北面吹过来，暖的。
崔霆走过去。
“将军。”
“嗯。”
“末将想不通。”崔霆道，“若是他们要驳，驳回来就是。为什么一个字也不给？”
“驳回来，我可以再上。”杨胡道，“再上三回，朝里就有人要问一句：这个人为什么一直上这个？”
崔霆的心往下沉。
“不驳，也不批。”杨胡把手在袖子里拢起来，“这三样东西就永远停在职方司那间屋子里。既没有人说它假，也没有人说它真。”
“那我们怎么办？”
“没有办法。”
杨胡说这三个字的时候很平常，像在报一个数。他这两年里报过太多数，报三千一百六十二，报一百一十九，报两千三百四十一。这一回报的是没有办法。
“崔参将，你记着今日。”他说，“我在青石口守了四十五日，在草原上熬了两个月，斩了四千七百个人头，交上去三样连朝廷自己都验过的东西。”
他转过身，往南面看。
“换来的是一片安安静静。”
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