板上。
金智熏独自一人站在休息室，脸上那副精明的算计彻底消失了。
取而代之的是一种他自己都控制不住的惶恐。
他听不懂技法。
但他听得懂现场的反应。
一千多人，没有一个人发出声音。
四百多万在线观众，弹幕完全停滞。
这种死寂，比任何欢呼都恐怖一万倍。
因为这意味着。
台上那个人已经把所有人的灵魂都摁住了。
舞台上。
苏晨的右手再次爆发。
一段长达二十秒的绞弦。
琵琶弦在他指尖下发出尖锐的嘶叫，那是困兽之斗，那是最后的冲锋，那是明知必死却依然往前冲的决绝。
李伯龙站在评委席后面，手里的保温杯盖子不知道什么时候掉了。
枸杞水洒了一桌子，他浑然不知。
他活了七十多年，见过无数民乐演奏，但从来没有一首曲子，让他从头到尾浑身发麻。
那种速度，那种力度，那种精准度，不是天赋能解释的。
曲子进入了最后的段落。
战鼓远去，厮杀声渐息。
苏晨的手指速度骤然放缓，一段极度悲凉的慢板铺展开来。
那是战争结束之后的荒野。
尸横遍地，残阳如血。
琵琶的泛音一个接一个地飘出来，空灵，哀婉，带着一种穿透千年的苍凉。
台下。
那个捂着嘴的小姑娘已经哭得肩膀一耸一耸。
灯牌大哥使劲抹了一把脸，把那点不争气的湿意擦掉。
全场依旧没有一个人说话。
连呼吸声都压到了最低。
最后一个音。
苏晨的右手轻轻拂过
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