一曲终了，河滩上安安静静，只有篝火噼啪作响的声音。
赵承武坐在椅子上，双手抓着膝盖上的双肩包。
二十五年前，秀婉背着包，走进了那片黄土高坡。
越走越远，再也没有回来。
赵承武望着火焰跳跃的篝火，眼泪无声的流着。
林殊坐在一旁，没有说话，只是默默递过去一包纸巾。
好一会之后，叫好声才猛然响起，直播间里的弹幕也跟着刷屏...
“呜呜呜……我怎么哭了？明明有些方言听不懂，眼泪就是止不住。”
“这大爷唱得太苦了，苦到了骨头缝里。”
“‘褡裢里的锅盔轻哈了，心上的惆怅重哈了’，这词把那种无奈和心酸写的太好了，谁说劳苦大众里就没有艺术家的？”
“听完这个，我突然好想我奶奶...她以前也总是一个人坐在院子里，一边纳鞋底一边哼着这种听不懂的调子。”
“破防了兄弟们...一种花儿一种味道，这六盘山的花儿，唱的是生活里的苦难，是熬不下去也要硬熬的坚韧。”
“刚刚看到赵大叔哭了，心里真难受。二十五年前，他爱人也听过这些调子吧？”
“致敬这些民间艺术的传承人，致敬秀婉嫂子。这文化，值得我们去守护！”
“大西北的黄土地，真的能种出最震撼人心的歌谣。”
河滩上的叫好声慢慢停歇下来。
马得才放下手中的烟杆，在鞋底磕了磕。
“好！”
“咱们河州花儿望平川，洮岷花儿硬碰硬。你们六盘山的花儿，苦是藏在心窝子里哩！”
马得才竖起大拇指。
“不喊不叫，调子弯弯绕绕，听着叫人心头发沉。”
“这才是干花儿的味道唦！”
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