时间一点一点过去。
太阳从头顶往西偏，影子从长变短，又从短开始变长。
训练场上的黄土被踩得乱七八糟。
到处都是脚印和弹壳。
弹壳是铜黄色的，落在黄土上格外显眼，在阳光下闪着金属的光泽。
空气中弥漫着硝烟味，呛鼻又带着一股铁锈的气息，黏在嗓子眼上，让人口渴。
这些难民开始适应开枪的流程。
那些原来手抖得端不稳枪的人。
现在能稳稳地把枪托在肩窝里，手臂的肌肉不再哆嗦。
那些原来扣扳机要扣好几下才响的人，现在一扣就响。
手指的动作利落了很多。
那些原来打一枪要歇半天的人，现在能连着拉栓上膛，动作虽然不快，但连贯了。
枪声也规律有劲了很多，不再是稀稀碎碎的，而是隔几秒就响一声，像是有人在打着节拍。
但一人也就三次机会。
三发子弹。
很快打完了。
那些难民把空枪端在手里，拉了拉栓，枪膛里空空如也。
只有一点硝烟的残留，从枪膛深处飘出来，淡得几乎看不见。
他们看着自己的靶子。
有的人靶子上有三个洞，散在边缘，虽然不集中，但都上了靶。
有的人只有一个洞，孤零零的钉在靶子的角落。
有的人一个都没有，只有荒地上被打飞的弹壳，还有土坡上那几个浅浅的弹坑。
他们还想再打，但没子弹了。
那个瘦高个把枪膛拉了又拉，明知道里面是空的，手指还是扣了两下扳机，只听到空膛的咔哒声。
他叹了口气，把枪靠在靶子旁边，蹲在地上，拿手指抠着地上的弹壳，捡起来在手里攥着，铜壳被掌心
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