，院墙外的松影变淡，晨风里带上了薄薄的凉。慕容锋的指尖扣着青石缝隙，扣得很紧，像是怕自己一松，就会倒下。指腹被石缝磨得发疼，他却不放——疼是实的，实的东西能把人留在原地，不至于被乱念头拖走。
他仍然没有哭。
也没有喊。
只是跪着，直到第一声晨钟响起。
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同一刻，东院偏房里，慕容策坐在桌前。
桌上依旧是纸、墨、砚。
他昨夜写下“程序”两个字后，把纸翻过去压住了。现在，砚台压着空白面，像压着一段不能见光的心思。窗纸被夜里的潮气浸得发软，边角微卷，像一张要翻却没翻开的旧账。
他听见远处的晨钟，眼皮微微一动。
他没有起身去看慕容锋，也没有去问父亲。他很清楚：少林既承诺“羁押不外通”，今日任何求见都是徒劳，徒劳便会留下痕迹，痕迹便会成为别人手里能用的东西。况且，真正危险的从来不是“见不到”，而是“被人知道你想见”。
他只做一件事——算。
三库已立，押印已分，少林把“程序”摆在台面上，摆得滴水不漏。使团也必然是少林主导，众派随行见证，谁都插不进一只手。越密的网越难破，但越密也越重；重到某些人不必在网里动，只要在网外抖一抖，网里的人便以为是自己站不稳。
但越是如此，越说明一件事：
真正能动手脚的地方，只剩路上。
他把手指在桌面上轻轻敲了两下，像在敲算盘珠。那两下敲完，他又停了一息，像在听回声——听那回声有没有多出一层不属于自己的节奏。
然后他站起身，走到窗前，推开一道缝。
院子里有人走过。
不是僧人——脚步比僧人快半拍，落点更轻，像习惯了在市井里穿梭
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