他当然知道不是花雕糟。前世他喝过沈师傅私藏的最后一坛成品，瓶底贴着张泛黄纸条，写着同样的话。只是此刻，这话由沈师傅亲口说出，却像一把钥匙，咔哒一声旋开了某个锈死多年的暗格。
——沈师傅也记得。
不是模糊印象，不是巧合复刻，是连窖藏位置、松树品种都分毫不差的精确记忆。
苏瑾夹了一筷龙须面，脆响清越：“这面真绝！比钓鱼台的还酥！”
“钓鱼台？”沈师傅笑意微敛，“他们那龙须面，是机器拉的第七代仿生臂，我这，还是手。”
他摊开左手，掌心横亘三道旧疤，深褐色，蜿蜒如蚯蚓。
“拉三千二百根，断一次，疤一道。三十年，断了三次。”
丛绍园脱口而出：“那您岂不是……拉过九千六百次？”
沈师傅目光倏然一亮，盯着丛绍园看了足足三秒，才缓缓点头：“姑娘算得准。”
空气静了半拍。
叶开垂眸，用筷子尖轻轻拨弄碗里一根龙须面。油炸过的面丝在灯光下泛着金箔般的光泽，细看却能发现每根表面都覆着极细微的螺旋纹路——那是纯手工反复抻拉时，面筋自然形成的肌理，机器永远无法复制。
他忽然想起昨夜那个求救电话。
断续的挣扎声、粗粝的吆喝、背景里金属碰撞的锐响……像极了老厂房里冲压机床启动的嗡鸣。而那个微弱到几乎被淹没的女声，音色清亮，带着一种奇异的、近乎执拗的平稳，仿佛不是在呼救，而是在完成某项必须交付的任务。
“沈师傅，”叶开抬眼，直视对方，“您认识一个叫林晚的人吗？”
沈师傅正在给苏瑾盛汤的手，猛地一顿。
滚烫的松茸清汤泼出半勺，在紫檀木桌面上洇开一小片深色水痕。
他没看叶开，也没擦，只是慢慢
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