的样子。
我外公从没有教过我写小说。
但他让我很早就知道了一件事：人不是按嘴上说的那样活着的。
这可能是他给我最重要的东西。
我写了很多人。
写官员，写政客，写资本，写制度，写野心，写算计。
写椭圆办公室里的坚毅桌，写白宫走廊尽头的日光，写一个虚构的年轻人怎么在帝国机器里一步步往前走。
写那些看起来离我很远、很古老的东西。
可写到最后，我忽然发现，很多最早的印象，最早的观察，最早教会我人是怎么说话的、位置是怎么来的、体面是怎么维持的那个人——
是他。
现在他已经不在了。
我甚至一次都没有在梦里梦见过他。
这件事有时候会让我难过。
并不是那种很强烈的悲伤。
是一种很轻、很慢、但一直在的东西。
像一杯放凉了的茶，你每次经过，都会看它一眼，但不会去喝。
我写下这些的时候，还是会想，如果他还在，他会怎么看这些文字。
他会觉得我写得好吗？还是觉得我写得太天真了？他会说“这个人物不实在”，还是会点点头，说“还行”？
我不知道。
我只知道，写到最后，那些权力、制度、文明、人性，那些看起来宏大的东西，最终都会退到后面。
留在最后的，还是最简单的一句话。
我很想你。
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