那是乔治亚州温泉镇一个平凡无奇的四月下午。
阳光透过“小白宫”的窗户，洒在富兰克林·罗斯福的肩上。
初春的空气里带着松针和温暖泥土的味道，这对一个饱受病痛折磨、在华盛顿的政治阴霾里浸泡了四届任期的老人来说，是一种难得的恩赐。
他坐在轮椅上，肩上披着那件熟悉的海军披风。
俄罗斯裔女画家伊丽莎白·舒马托夫正坐在他对面，她在画一幅水彩肖像。
“我们还有大概十五分钟，总统先生。”舒马托夫一边快速地在画纸上勾勒着阴影，一边轻声说道。
罗斯福微微点了点头。
他正在看一份文件，关于在旧金山召开的联合国成立大会的备忘录。
战争即将结束，一个崭新的世界秩序需要在他的手中搭建。
他的脑子里装满了斯大林、丘吉尔、地图上的边界线和重建欧洲的预算。
突然，罗斯福握着文件的手僵住了。
他的眉头紧紧地锁在了一起，脸色瞬间变得毫无血色。
那是一种近乎灰败的死白。
他抬起左手，按住自己的后颈。
“我……”
“i have a terrifibsp;headache.”（我的后脑勺很痛。）
这是他留在这个世界上的最后一句话。
随后，他像一截被抽去脊骨的枯木，重重地倒向了轮椅的左侧。
画笔掉落在地。
惊呼声、脚步声、特勤局特工的呼喊声，瞬间撕碎了那个静谧的下午。
脑溢血。
1945年4月12日下午3点35分，那个在轮椅上支撑了美国十二年的巨人，停止了呼吸。
……
同一时间。
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